Philip Lamantia -- S.F. Surrealist poet
Visionary verse of literary prodigy influenced Beats

by Jesse Hamlin, Chronicle Staff Writer, San Francisco Chronicle

Friday, March 11, 2005


Philip Lamantia, the blazing San Francisco poet whose embrace of Surrealism and the free flow of the imagination had a major influence on the Beats and many other American poets, died Monday of heart failure at his North Beach apartment. He was 77.

A San Francisco native born to Sicilian immigrants, Mr. Lamantia was a widely read, largely self-taught literary prodigy whose visionary poems -- ecstatic, terror-filled, erotic -- explored the subconscious world of dreams and linked it to the experience of daily life.

"Philip was a visionary like Blake, and he really saw the whole world in a grain of sand,'' said poet Lawrence Ferlinghetti, whose City Lights Books published four of Mr. Lamantia's nine books from 1967 to 1997.

"He was the primary transmitter of French Surrealist poetry in this country,'' said Ferlinghetti, who first met Mr. Lamantia here in the early 1950s. "He was writing stream-of-consciousness Surrealist poetry, and he had a huge influence on Allen Ginsberg. Before that, Ginsberg was writing rather conventional poetry. It was Philip who turned him on to Surrealist writing. Then Ginsberg wrote 'Howl.' "

That epochal poem made Ginsberg's name and set off a revolution in American poetry and culture. Ginsberg first read it aloud at San Francisco's Six Gallery on Oct. 13, 1955. The other four poets on the bill that night were Gary Snyder, Michael McClure, Philip Whalen and Mr. Lamantia.

Rather than reading his own works -- his first book, "Erotic Poems,'' had been published in 1946 -- Mr. Lamantia read the prose poems of his friend John Hoffman, who had recently died in Mexico.

"Philip was one of the most beautiful poets I've ever known. He was a poet of the imagination,'' said McClure, who lives in Oakland. "He was highly original -- I'd call his poetry hyper-personal visionary Surrealism -- and he was thrilling to be around. Everybody would sit around and listen to him all night. The flow of his imagination was a beautiful thing. ''

A man of ecstatic highs and deep, deep lows, Mr. Lamantia suffered from depression, friends said, and had become a recluse in recent years, rarely leaving home.

But in his younger days, he was a dashing figure who conversed brilliantly on a wide range of subjects. An omnivorous reader, he delved into astronomy, philosophy, history, jazz, painting, ornithology, Egyptology and many other subjects that informed his expansive vision.

"He was very handsome, like a real Adonis,'' Ferlinghetti said. "He was a brilliant talker, a nonstop associative talker like Robert Duncan (the late San Francisco poet with whom Mr. Lamantia was associated on the pre-Beat San Francisco poetry scene of the late 1940s and early '50s). "He would talk in a continuous stream. One word would set him off in one direction, and another word would get him on another trip. He was a real polymath. And he had an encyclopedic memory.''

Born in San Francisco's Excelsior District, Mr. Lamantia worked as a boy in the old produce market on the Embarcadero, where his Sicilian-born father was a produce broker. He began writing poetry in elementary school and fell under the spell of Surrealism after seeing the paintings of Miro and Dali at the old San Francisco Museum of Art on Van Ness Avenue.

He started reading the poetry of Andre Breton, the so-called pope of Surrealism, and other writers in the movement. In 1943, when he was 15, some of Mr. Lamantia's poems were published in View, a Surrealist-leaning New York magazine. Breton gave the young poet his blessings, describing him as "a voice that rises once in a hundred years.''

Some months later, Mr. Lamantia dropped out of Balboa High School and moved to New York City, where he lived for several years. He associated with Breton and other exiled European artists such as Max Ernst and Yves Tanguy, and he worked as an assistant editor of View.

Returning to San Francisco after World War II, Mr. Lamantia took courses at UC Berkeley in medieval studies, English poetry and other subjects while continuing to write and publish poetry. In 1949, he began traveling the world, staying for extended periods in Mexico, Morocco and Europe.

Coming back to the United States every few years, Mr. Lamantia became part of the underground culture blossoming on the east and west coasts. Like other poets who felt estranged from mainstream culture in the atomic age, "he found in the narcotic night world a kind of modern counterpart to the gothic castle -- a zone of peril to be symbolically or existentially crossed,'' wrote Nancy Peters, who later married Mr. Lamantia in 1978 and edited some of his books for City Lights. "The apocalyptic voice of 'Destroyed Works' is witness to that experience.''

Published in '62 by Auerhahn Press, "Destroyed Works'' was Mr. Lamantia's fourth book. The San Francisco house had also published the poet's two previous collections, "Narcotica'' and "Ekstasis,'' both in 1959.

Ever searching to expand his vision, Mr. Lamantia spent time with native peoples in the United States and Mexico in the '50s, participating in the peyote-eating rituals of the Washoe Indians of Nevada. The poet, who taught for a time at San Francisco State and the San Francisco Art Institute, also embraced Catholicism. In later years he attended the Shrine of St. Francis in North Beach.

"He had a vision of the world that was completely unique,'' said Peters, who later separated from Mr. Lamantia, but they remained good friends. She edited three of his books for City Lights, "Becoming Visible" (1981), "Meadowlark West" (1986) and "Bed of Sphinxes: New and Selected Poems, 1943- 1993.''

Andrei Codrescu, a poet and NPR commentator who knew Mr. Lamantia well, called him "one of the great voices of our subconscious for the last 50 years.

"He was a very pure poet in the sense that he was one of the very few American poets who continued to pursue the Surrealist investigation of dreams and the unconscious -- and he connected those explorations to civic American life.''

A memorial is pending.

Philip Lamantia (1927-2005)
www.citylights.com

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Ver artigo de Jack Foley - Riding the Marvelous
acerca de Philip Lamantia, in Poetry Flash, Number 282
August September 1999

www.poetryflash.org/archive.282.foley.html

Sartre. Beauvoir. retratos cruzados. Gulbenkian. 2 março 2005.

"a liberdade é essa capacidade de estar rodeado de nada [vazio] e afirmar o ser" (Eduardo Lourenço)

"não somos seres livres, somos a liberdade, ela mesma"
("foi esta a lição de Sartre", segundo E. Lourenço, "que incendiou o mundo")

Sartre, no documentário, parafraseando Lutero: "«todos os homens são profetas»" - também era pouco protestante este gajo!...

El peso de los versos

A veces los versos pesan
como cruces de hierro
colgadas del cuello de los días.

Nos arrastran con ellos a hondonadas
donde sirenas asesinas
duermen sus sueños sonrosados

A veces los versos
se disfrazan de silicios
en un delirio súbito
de castigos y voces de negrura
Entonces son pequeños animales
que muerden la costura de los sueños
y despeñan en medio de la noche
las tenues luces
de la luna de adentro.

A veces los versos son demonios
que arañan,crujen gruñen
en los campos lejanos y ateridos
en los esteros llenos de cadáveres
en las vaguadas solitarias
que derrumban los cerros
y las fibras del alma.

Ahora
el día cierra filas
entre añiles y lejanos pájaros
que durante la noche
beberán poemas negros,
gotas de lluvias
y caídas estrellas.

© Gocho Bersolari

http://english.agonia.net/index.php/author/9810/

http://www.criscarbone.com.ar/poetas_amigosgocho.htm

Festival Peças Frescas

novos compositores portugueses
composições dos alunos da Escola Superior de Música de Lisboa

Pedro Sousa - Terra dos Sons
dia 7 de Março pelas 18:30
Jardim de Inverno do Teatro S. Luiz

www.egeac.pt

SERAPHINE LOUIS

por Manuel Lozano (Argentina)


Una mujer de este mundo, Wilhelm Uhde, descubrió un buen día incontenible que su criada Seraphine Louis (1864-1942), pintaba cuadros admirables sin haber tenido maestros o estudios previos. El hecho es mucho menos importante que lo que Uhde dejó escrito para el porvenir: "(...) Una obra grandiosa que ignora sus sublimes predecesores y por lo tanto no puede citarlos como testigos: los rosetones de las catedrales medievales y las tapicerías góticas."

Seraphine entraba, al pintar, en prolongados éxtasis. Sus dibujos suelen mostrarnos junglas exaltadas en que ninguna piedad es posible, cielos como pozos y elevados infiernos. Acaso como cuadra a toda criatura que atraviesa el relámpago -ut pictura poesis-, entró en la demencia doce años antes de su muerte.



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Voy a escribir una hoja inclinándose al árbol final que la rechaza,
a estas hordas de luto que el enigma no puede medir.
Escribiré en su corteza como quien canta
un ensalmo abandonado a la pavura de la sangre.
Estás aquí con tu frío y no hay luz para partir,
no habrá luz de despedidas.
Es en la orilla de las grandes ciudades
donde se enreda, de bruces, la áspera mujer,
cuando entras a la casa de la transformación.
¿Y adónde aquellos dones para volver
en oro todo cuanto rozan esos dedos?
¿Dónde la que cavó el vacío llena de tristeza
graznando como un pato en bordes de laguna?
¿Y adónde la engreída con el fruto madurado antes de tiempo?

Nadie me reconciliaba con su estirpe de viejos.
El árbol subía polvoriento desde el fondo del agua
a hablar el idioma de las ruinas,
la palidez de una dádiva.
¿Quién dirá que llueve contra estos postigos?
Pero el agua no comunica, el agua arrastra.
Entonces, se aliaban los colores
en el subsuelo ardido que apenas conoces
como una telaraña extraída de la pesadilla
temblando aún entre los dedos.
Todos estaban presentes.
Las lenguas con ojos saltaron de sus bocas a la vista de todos,
como pequeños cofres inútiles
que no será preciso entonces abrir
porque el día ha llegado.
Son pocos los que corren al furioso ayer
donde los siglos cantan la ceniza, no el prodigio.
Desangrado castillo y sanguinaria luz
disputándose los rostros
que jamás se encontrarán bajo la forma del cielo.

¿De dónde este racimo de presentimientos
engendrando nuevamente al árbol primero
plasmado siempre en el fuego de la pesadilla?
Cada dios en su palacio,
cada leproso en el coliseo de su desesperación,
cada maniática puerta sin abrir,
cada bestia heráldica perdida en la memoria del alba de los muertos,
vienen a mí con su fábula.
¿Y nadie nos arrebató el enigma,
nadie encontró el centro del azar, la fatua carne del triunfo?
Para que existas,
debió desvanecerse el viento hasta donde
no alcanza el barro y su historia
con torpes caravanas
la repartición de la herencia.
De ti se nutre el ignoto pájaro desmembrado
prolongando el trino
con los fulgores del desquicio adverso.

Hay horror en los ojos mientras nazco,
sucesión de padres de ignominia,
cadáveres del estigma de las llagas
abandonándose para siempre a la soledad de las aldeas.
Dicen que Elohim los bendijo, señalándoles:
"Que sirvan de signos para las épocas
y para los días y los años."
De la tierra firme surgían los rampantes.
Las lluvias se abrían al vuelo de langostas.
Hágase la tiniebla
y fue hecha la tiniebla en todo su esplendor.
Porque acaso, ¿no hubo un tiempo
en que el mundo entero no era sino tinieblas
y agua hasta donde el principio?
Que haga luz y hubo luz.
(La cuna de escarchas reluce todavía en la mirada.)
Porque acaso, ¿no manó la luz exhuberante
entre las brumas espesas del infierno?

He construido mi casa con brotes de murciélago.
El pudridero crecía, se abismaba
mostrando que no es cierto nada aquí:
alma de hombre comida por el hombre.
¡La dicha del hogar!
¡Las farsas del hormiguero de hijos
inflamando las camas con su hedor espantoso!
Tan baldío el almizcle, sin fin el estuche
como una fosa labrada de vestigios.
¿Quién era Dios? ¿Quién me suicida?
El niño monstruo corre por mi raza.
La claridad hace cruces en el aire.
Entonces, llega y sucumbe al designio de subir
en espirales sobre los antiguos reinos.
¿Se abrirían las plegarias?
¿Las llagas saltarían sobre la miseria
y la complicidad de los reos?

Jamás el mundo será tan indecible.
(El gesto del que arroja las migas,
de una vieja arañando en el agua de la fuente,
de otra vieja limpiando el nicho de sus padres:
todas traiciones en los huesos sucios de la memoria.)
La desposada con el delirio
vuela suntuosa sobre el túnel del engaño.
Salpica a cada instante, remontando sus alas
como un modo de advertir a los vivos y a los muertos
el dibujo aprisionado,
el secreto esplendor de la mano que dibuja
manando sangre en las paredes.

Ahora las raíces sojuzgan el templo.
¿Qué fábula desgasta el paso de estas migraciones?
Los instrumentos del caos no pueden descifrarse.
Anterior al porvenir,
siempre habrá una condenada lavando el patio de su sombra.
Pero en el caleidoscopio medirían sus huellas
con el vino sagrado de las pequeñas magias
hasta el fin implacable que no llega.
Caeré adormecida.
Sin fe ni salvación, las moscas rondarán la carne.
¿Y quién dijo que el fin estaba cerca,
la locura estremecida por el rayo,
una estrella fugaz entre las vías de un ferrocarril?

Agotada,
erguida,
posible.
Cuando me exorcizan,
nadie es presa de amor en esta guerra.

Por las grietas del ataúd
salen las puntas de tu cabellera nutricia, nidos
en la música feroz de todo ruego.

De noche y de día
hemos amontonado las raíces de la fiesta.
Las tablillas como los rostros son equívocos
a la hora en que los cuerpos ruedan al vacío
y te aprietan el criminal y su mártir.
Las emanaciones disolventes hierven
en la corteza tristísima de los establos.
Quise llegar a esa orilla,
desclavarme en la cruz de mi pecho vigoroso,
transfigurarme de los pies a cabeza.
A la entrada del palacio,
¿qué duplicación no me rehúye, no me abruma?
¿Y qué esfinge pregunta a la quimera por su clave?
Todavía queda el brindis,
imitación de cenizas cuando vuelves
del muro hasta los ojos, diciéndome:
-Amémonos.




(Este texto pertenece al libro "Bizancio bajo las aguas", de Manuel Lozano, habiendo sido seleccionado e incluido en el libro de arte "La Mujer: Soledad y Violencia", editado e ilustrado por el pintor Juan Fernando Cobo A., de Colombia (Edit. "Gente con Talento", agosto de 2004. Al mismo tiempo, fue presentado en las lecturas que hiciera Lozano en Edimburgo y París, durante agosto y septiembre.)

caput - ocasional de arte

não comemora mas deixa aqui registado o facto fantasmagórico de hoje passar um ano desde a sua criação.
durante 1 ano publicaram-se textos neste blog de pessoas mais ou menos identificadas.
o programa estabelecido não protocolar mas mentalmente era abrir este espaço a todas as áreas de criação artística e pirómanas. o mesmo programa continua vivo e cheio de tentáculos invisíveis apesar da diversidade disciplinar não se verificar muito.
posto tal fardo, continua este lugar sem morada à disposição do cibernauta já familiar ou do ignorante em trânsito teclante, quer como criador quer como crítico:
artes plásticas
pedicultura
música
serradura
dança
cozedura
literatura
esvaziamento dos néctares envelhecidos em carvalho francês ou nepalês
arquitectura
bonsais
fotografia
e afins derivados ou não - dos quais não me recordo
eis algumas tendências que servirão de mote à colecção 2005.2006
deste estábulo das crinas grossas e aguçadas.

álvaro
1 dos manifestantes

poder-se-ia escrever acerca da imagem no espelho
da imagem no espelho

interrogação

algumas passadas em hélice pelas condutas da cidade
outras pelos elevadores de várias direcções cérebro
acima cérebro abaixo
consegue-se até recordar restos de palavras deixadas
nalgum piso mais visível mais visível
e a interrogação parecendo dar à estampa
uma barriga menos inchada
acontece que vai mesmo é insuflando ar desconhecido
para dentro da curva
passadas em hélice e volta-se volta-se
volta-se ao mesmo com outros restos
e surge então a tese poética arfando vaidade sabendo porém
que de pus e bolor está ela prenhe:
a imagem no espelho esquece-se que diz nada
um nada sereno mas um nada
que autoridade habilitou de credenciais esse objecto nomeado espelho?
avisem-no rapidamente!
mas quem? o quê? quem?
não bastasse já o espelho mais o contra-espelho e o do lado direito e esquerdo e oblíquo e horizontal e vertical e diagonal e outras possibilidades não academicamente registadas e sobre as quais não apetece escrever
seriam vários ângulos da mesma face daquele rosto insondável
sabendo-se real na simples imagem na simples imagem concreta
concreta de vidro tão concreta como ser imagem e ser espelho e ser imagem debaixo da pele do espelho e realmente falsa como esse rosto
esse rosto insondável insondável
e então era um cubismo
mas não aquele cubismo de feira
aquele cubismo vendido aos pacotes por professores e certo escol e outras entidades riquíssimas para fazer um bom kebab de sabedoria
não se fala nesse
fala-se da essência de um cubismo presente
claro que como tudo seria insuficiente
percebe-se não é?
o que se prende à fórmula e se deixa permanecer no saco-cama de um horizonte segmentado esse bom esse já era
sabem?
como as bolas de ténis: havia uma marca era de facto era
no primeiro jogo desapareceram todas: mas que interessa?
memórias
sempre iguais: a perturbar qualquer momento
então: não só uma essência cubista
mas
sobreposições isso: sobreposições!
porções não mensuráveis de imagens sobrepostas num caos mais ou menos
equilibrado: seria o êxtase não?
ou então um espelho rachado
rachado há muito por um bacon qualquer
um bacon fracturado dos olhos em transe consciente
estilhaçado no seu sangue
esquartejado e ainda assim revendo-se
isso: seria assim!
um cubismo muralhado
um espelho desfeito
e um sobreposicionismo ah! sim!
só sobreposições: imagem em cima de imagem
mais imagem e ainda outra outra imagem
e teríamos o espelho traseiro acenando todo o dia uma imagem que desconheceríamos
mas seria nossa
seria a imagem absoluta de um absurdo total
um absurdo sempre variável e só nosso só nosso
e não esta merda que todas as madrugadas ao acordar surge no espelho e
tonitroando
troça: cabrão! mais um dia com esse focinho alegre não é?
e de facto é: é o focinho envelhecendo vaidoso
da sua cobardia constante

aseiçaneves

Um Conflito de Prioridades Suburbano

Havia ânsia e apreensão no olhar dela. Ele inclinava a cabeça e mirava-a semicerrado, talvez tentando perscrutar algum sinal de fraqueza. O olhar traía-a e a sua respiração era ofegante, mas mantinha-se firme na sua compostura, decidida a não voltar atrás no que acabara de dizer. O silêncio instalado parecia ecoar as palavras expelidas sem contenção.
Estavam os dois sós naquele beco perdido no tempo e no espaço, num sítio onde só a eles lhes era permitido permanecer. A luz fraquejava por cima das suas cabeças, iluminando-lhes as poses teatrais. As suas sombras não se mexeram durante uma eternidade aparente, até que ela cedeu. Baixou os olhos como que para se esconder, magoada com os seus próprios sentimentos. Ela nunca o odiara tanto. Só ele conseguia faze-la sentir-se tão mal consigo mesma ao ponto de desejar não existir e ser outro alguém. Morrer.
Ele continuava fixo num outro rosto que não o dela. Os seus olhos não viam o que estava à sua frente, mas sim o significado do que ouvira. Na verdade, nunca tinha pensado naquilo. A sua primeira reacção foi de indignação, mas agora parecia fazer sentido. Ela tinha razão. Toda a razão. Hesitou em dizer-lho. E como sempre acontece quando se hesita, as palavras saíram-lhe tarde demais.
Ela virava já as costas e afastava-se, não tanto para fugir dele mas sim das lágrimas que agora lhe assomavam aos olhos em golfadas. Corria sem pensar, dominada por uma dor desconhecida que não era identificável. Doía, apenas; doía tudo. Rasgando-lhe as roupas, perfurando-lhe as vísceras, desfazendo-lhe os ossos. E quanto mais se apercebia disso, mais lancinante a dor se tornava.
Atordoado com a reacção inesperada, ele demorou algum tempo a dar o primeiro passo de perseguição. Mas assim que o deu, correu com quantas forças tinha. Via-a desfocada pelos olhos também humedecidos, e tudo o que ele queria agora era não a perder. Nada mais interessava. Tinha de pedir-lhe desculpa e abraçá-la.

Os passos afastam-se do beco, de volta ao mundo real. A luz mingua contra as paredes escurecidas pelos fumos citadinos. De um canto onde só a escuridão alcança chega o resfolegar de um corpo virando-se sobre si mesmo, maltratado e abandonado por todos e por nenhum. Do seu casebre de cartão carcomido e mantas bafientas, solta-se um suspiro de desprezo:
- Miúdos...

Cristóvão Figueiredo

estaleiro

é uma questão de peças. de haver ou não haver. de se safar ou não safar. uma questão de peças. o estaleiro humano. a oficina. e o corpo já suspira. o corpo é máquina. e são os órgãos e os tubos metálicos a formar andróides. cyborgs. a carne atarraxada às próteses. e são os órgãos mergulhados na cirrose. as glândulas bebendo olhos. o coração. o fígado. peças. peças órgãos furando os tecidos musculares. o corpo máquina. o corpo na oficina. o copo corpo maltratado caindo no estaleiro. deitado para arranjar. pronto para a permuta. o corpo em permanente. o corpo. o corpo em permanente transplante. em transhepático. em transoftálmico. o corpo acidente. imediato hospital. imediato em instrumentos. instrumentos de cisão. instrumentos entesourados. agrilhoando-se. o corpo acidente imediato hospital. hospital central que é preciso. banco de dadores. surpreso? e descansem os familiares que ninguém sabe. e descanse o acidentado que vivo ou morto também não sabe. a lei é subterrânea. coisa pós 25 de abril. a lei é lei. dizem os que sabem e os que não sabem. não sabem? mas descansem. o corpo vai a funeral. a câmara ardente. diria o torga. as virilhas coçadas. o corpo vai a funeral ali deitadinho. as pálpebras bem cosidinhas com fio grosso de costurar perus. de costurar peitos esventrados. e as pálpebras bem cosidinhas e as cavidades oculares vazias. rapadas. e as pálpebras cosidas. e os familiares ignorando. ignorando.
que é feito dos olhos? bom. sabem... os olhos estão no banco de dadores. desculpem lá qualquer coisinha.
e antes já olhos arrancados. já olhos em líquido de krön. já nervos cortados à bisturizada. e salta olho daí para fora. com cuidadinho que a córnea é ouro. a córnea é ouro. é já ouro visual de outro. de outro. e tudo suturado. bem suturado que assim ninguém nota diferença.
e as agulhas perfurando os tecidos enrijecidos. e outro bloco operatório. e o cheiro a matadouro. e a náusea a tentar ser abafada. abafada. que a corrente de ar é forte e estão todos lá fora à espera e esta merda toda mais parece um talho. e outro corpo estendido. outro corpo. vegetava através da máquina. mas olha: sinal no écran contínuo. o cérebro já morto. clínico. clínica. morte clínica. ouviram? malta! morte clínica! está a mexer! rápido! o cérebro está morto! rápido que o coração ainda bate! bate. propulsa-se e esse fígado dá um jeitaço. anda lá pá! mexe-te! rápido! retira rápido! não penses no coração!
e o hospital estaleiro em acção. o corpo reformando-se máquina. o corpo na oficina visceral. e as cirroses andantes contentes contentes. contentes porque o transplante hepático dá um jeitaço.

e.e.

LAB 11 . Tiago Guedes


No LAB os artistas falam do que ainda não sabem. Aquilo que pensam saber, será útil para dar início aos trabalhos, mas aquilo que verdadeiramente nos interessa é que venha à superfície o que se encontra nas entrelinhas desse saber. Para estimular e provocar essa qualidade, acompanhamos os artistas em residência na evolução dos seus processos. No final de cada residência, cria-se um momento de confronto com o público, momento delicado e frágil para objectos tão voláteis, mas tão necessário para que um olhar ainda virgem e bruto possa questionar, e se possível desfazer, quaisquer ideias que tenham entretanto sido construídas.

O projecto do Tiago Guedes recebeu o acompanhamento artístico de João Fiadeiro (coreógrafo, bailarino e director artístico da RE.AL), João Queiroz (pintor) e Francisco Tropa (artista plástico).

ENTRADA GRATUITA
Lotação limitada, reservas aconselhadas
dia 5 FEVEREIRO _ 18H00


ATELIER RE.AL

RUA POÇO DOS NEGROS Nº55_1200-336 LISBOA TELF: 21 390 92 55 FAX: 21 390 92 54 E-MAIL: real.j.fiadeiro@mail.telepac.pt