Paula Rego - a defunta figurativa

empresta-se título a dissertações, basta enviarem para o email do blog caputblog@hotmail.com
entretanto vou preparando a minha.
de qualquer maneira, inaugurou ontem a exposição da Paula Rego, no Museu de Serralves (MACS), no Porto.

passem por lá e iniciem a efabulação.

fica a proposta aos pensadores e às pensadoras, diria Guterres.

aseiçaneves

L'ESPOIR EN PALESTINE
EST UNE VEILLEUSE FRAGILE

A Mahmoud Darwich

Sur cette terre vouée au désastre
Pour ne pas fléchir
Pour ne pas mourir
Ils sont quelques uns
A tenir à résister
A s'arc-bouter

Contre vents et marées
Défiant le soleil des armes
Les mâchoires de la mort
Leur éclat meurtrier

Car il leur faut persister
Persister sans fin
Dans l'âpreté des jours
Comme si eux et leur tolérance
Ne devaient jamais mourir...

Car tout ce qui fut dit
Crié répété dénoncé
Tout ce qui est emporté
Etouffé pulvérisé
Persiste pourtant
Sous les décombres
De la mémoire
Et brûle toujours
dans le regard incandescent
de ces enfants de Ramallah
qui leur survivront

Dans ce poème
Ce n'est pas moi qui vous interpelle
Dans ce poème
Ce n'est pas ma voix
Que vous entendez
Mais ce qui les maintient
L'ombre désespérée
De la réconciliation
Cet espoir infini
Au coeur des hommes

Car dans leurs mains qui tremblent
Cette petite lueur de l'espoir à l'Orient
Est une veilleuse fragile
Au coeur de la nuit carnassière...

Paris, décembre 2003

Bernard Mazo

à Gerência

a urina tinha subido à cabeça urina urina urina mas já era mijo mijo mijo e mijo na porta nas paredes retrete fora retrete dentro mijo no chão num papel que não se lia mijo para cima mijo para baixo mijo mijo mijo tudo escorregadio
debruçado no papel lia-se para bem da saúde de todos é favor não urinar no chão e puxar o autoclismo a Gerência
não puxou foi-se embora contrariado mas deixando tudo muito bem
urinado

aseiçaneves

Lomo

lomógrafos...eis um bom destaque...agora mutilem-se esteticamente!

danieltércio photoswebsite

www.lomohomes.com/dtercio

Propostas

Julião Sarmento Ghosts

CAV - Centro de Artes Visuais - Encontros de Fotografia

Julião Sarmento apresenta-nos duas obras em vídeo, de carácter interactivo. Ghosts e Ghost: trata-se de duas instalações vídeo, a cores, com som, datadas de 2004, tendo sido especialmente produzidas para o contexto desta exposição. Através da recorrência a dispositivos de interactividade, em que o espectador desempenha necessariamente um papel fulcral, Julião Sarmento procura questionar mecanismos de produção de sentido, de construção da memória e de apreensão do real. Com base numa premissa dual: presença/ ausência, convida o espectador a entrar num jogo de percepção em que o som funciona simultaneamente como elemento agregador e como dispositivo de acção. Por ocasião da exposição será editado um Catálogo com imagens das duas obras e um texto de David Barro.

Pátio da Inquisição, 10
3000 Coimbra, Portugal
De Terça a Domingo das 10:00 às 19:00, até 26 dez
www.cav.net4b.pt
T: + 351 239 826 178


Bernard Mazo Conferência Poesia Árabe Contemporânea

Casa Fernando Pessoa, dia 12 de Outubro, pelas 18.30

A apresentação e moderação da sessão estará a cargo do poeta Casimiro de Brito. Haverá ainda lugar para a leitura de grandes vozes poéticas do mundo árabe contemporâneo como Mamouhd Darwich e Adónis.

Bernard Mazo nasceu em Paris, em 1939. Poeta e ensaísta, crítico literário, colabora em diversas publicações e é co-director do jornal mensal Aujourd'hui Poème, membro do comité de redacção da revista Poesia 1, de Quantara, a revista do Instituto do Mundo Árabe, membro da Academia Mallarmé, do PEN Club Francês e secretário geral do Prémio Apollinaire. Publicou 8 livros de poesia, Cette absence infinie au coeur des Choses (2004), La Vie Foudroyée (1999), Dans le Froid Mortel de l'Exil (1998), Dilapidation du Silence (1981), La Parole Retrouvé (1985), Mouvante Mémoire (1970), La Chaleur Durable (1966) e Passage du Silence (1964). A sua obra figura em diversas antologias da poesia francesa contemporânea.

www.casafernandopessoa.com

DEFESA

ah esta velha mania
de prolongar na noite o parco dia
e rebuscar na solidão maior
remédio
para o tédio
e para a dor

ah esta velha doença
de alinhar sinónimos de fel
ao longo do papel
e de gravar sinais de desvario
de loucura e de frio
nesta segunda pele

com a crença
de que a estrutura em verso
defendendo o meu íntimo vazio
suportará o peso do universo


in desesperânsia, Anthero Monteiro, Corpos Editora, 2003.

mestizo

– mestizo!
mestizo! he hailed
however Eduardo solemn
in the grave of his spirit
carved tribes formerly
– the deported slaves –
and as one tractor
sewing the soil
with one soft row of denouncement
unlaced…
– mestizo!
– knock! someone flung you to the beasts!
shattered Eduardo
crammed and soaked
and in the grave of his spirit
unlaced…
one gazelle one winged rumour…

ASN

The Stolen Thief

She showed me to her room where she had gathered, through time and fate and purchase, a vibrant collection of antique books and mythological figurines. I was especially struck by the wooden carving near her bed and strolling over to it and picking it up for a closer inspection, she remarked casually "Prometheus."
Yes-it was surely Prometheus! The little figure clearly held the stolen fire in his clenched fist, and somehow (miraculously in fact considering that the sculpture was made entirely of ebony) the sculptor had imbued the figurine's eyes with a magical almost electric glow. I stared deeply into them for a long moment.
"Ah yes, you've spotted the prize of my collection!" she cried out suddenly, her voice bubbling with delight. "Does it have a story?" I asked, knowing that it certainly did and hoping she'd indulge it. "Yes," she took a deep breath, "it does."
And she went on to describe the odd sequence of seemingly chance events which had unavoidably led her to the scene of a fire, a large antique store wreathed in destructive glow. Sirens blared and a crowd gathered across the street to watch the magic ballet of flames shuddering out of the growing inferno. The enchanting chaos of the glorious destruction and the whirl of silhouetted firefighters superimposed upon the bright holocaust seared the night with meaning and granted the fire an aura of a long to be remembered event. Unperturbed by the smoke of thinking, she'd inched closer and closer to the nexus of the hypnotic spectacle.
She described an odd magnetism which drew her towards a window on the far side of the building. Of course the whole area of the fire had been strictly cordoned off by the firemen who were actively engaged in containing the blaze, but as the profound poise of any immaculately certain person grants them a momentary yet immediate authority (she said she "belonged to the fate of the fire" and "God's dreams cannot be woken from"), she'd snuck through a gap in the line of fire-trucks, swerved past several firefighters and stepped to the sill of the window she'd felt so inextricably drawn to. Looking in she'd perceived that the enormous heat from the fire had caused the glass to shatter, leaving only a few shark-like shards to glisten along its jaw-like frame. Stretching her hand inside, carefully navigating the trajectory of her outstretched arm to avoid being impaled by the remaining shards, she'd maneuvered her fingers until they came to rest upon a singularly enticing object. She'd grabbed it and quickly pulled it out and placed it under her shirt without even looking to see what it was... calmly and stealthily she'd crept from the building and slipped back into the crowd.
Struck by an amateur thief's surge of panic, she'd ducked down a small alleyway and ran and ran till she'd reached the steps of her home. Dashing up the stairs she'd crept to her bedroom, taken a few deep breaths, and then shiveringly pulled out from underneath her shirt the object of her impromptu burglary and lo and behold! it was the object I currently held in my own now shivering hands: Prometheus!
"It was thus," she said as she seized me by the waist and pulled me onto the bed in a madly sensuous embrace "that I stole Prometheus from the fire!"

Lucien Zell

in Cafe Irreal: Issue number twelve, August 2004.

* * * * *

Lucien Zell was born in Los Angeles. Born with a birth-defect, a missing right hand, he quickly turned to the performing arts as a means to express a face of beauty which he felt dwelling latent behind the mask of body. Just days before he was to attend Cornish College of the Arts on a full-scholarship, however, his brother committed suicide, and he left America on a ten year trek through Europe, Russia, and the Middle East, finally settling in Prague where his first volume of poems, The Sad Cliffs of Light, was published (by a Czech publishing house, DharmaGaia) and released in 1999. A second collection of poems, Eden's Midnight Playground, was published by DharmaGaia in December of 2003. The father of three children, Zell currently resides in Prague.

sapos

sapos arqueados. em todo o lado. contrabaixo. piano. sapos de dedos esquiçados. sapos ao som do jazz. jazz ecoando nos nossos corações. corações acelerados pela mentira da realidade que nos dão a comer. a engolir com o punho. corações tristes e sós. corações contorcidos que encontram na música a unidade do vitral a unidade da poesia. sapos em todo o lado. na música. soberbos.

e.e.

alfarrobas

a ria foi dragada. já não se pode atravessar o canal com água pela cintura. joelhos. ou mesmo pelo pescoço. foi dragada. escravizada. e as alfarrobas dançam sobre as crinas dos cavalos que as tentam mastigar. alfarrobas que atravessam o canal já não em bateiras mas em barcos. com cais e cais. a praia tem alforrecas revestidas de sacos de plástico cigarros pedaços de papel e muitas algas fervendo no caldo macio que é a banheira onde nós. alfarrobas. nos tentamos. há vento de oeste. e a ria foi dragada e o seu fundo ventre profundo vincado pelas pás graves dos abutres. os peixes fugiram. as ovas voaram. o leito deslocado e o canal e o canal. o canal dançando também. tocado por este vento de oeste que tudo leva. este vento que transforma água em fino pó de cianeto e se derrama em cima de nós. alfarrobas dançando sobre as crinas dos cavalos. atolados. com suas finas patas enfiadas num lamaçal de alforrecas. dragado.

e.e.